Starvard.VolverStarvard.VolverAlicia en el País de las Maravillas · Lewis Carroll
«¡Aquí!», exclamó Alicia, olvidando por completo en la confusión del momento lo mucho que había crecido en los últimos minutos. Y se puso de pie con tal prisa que con el borde de la falda volcó el estrado del jurado, derramando a todos los miembros sobre las cabezas de la multitud que había debajo. Y allí quedaron, despatarrados por todas partes, recordándole mucho a una pecera de peces de colores que había volcado por accidente la semana anterior.
«¡Ay, les pido perdón!», exclamó con tono de gran consternación, y empezó a recogerlos lo más rápidamente que pudo. Porque el accidente de los peces de colores no se le iba de la cabeza, y tenía la vaga idea de que había que recogerlos enseguida y volverlos a poner en el estrado, o se morirían.
«El juicio no puede continuar», dijo el Rey con voz muy grave, «hasta que todos los miembros del jurado estén de vuelta en sus sitios. Todos», repitió con gran énfasis, mirando fijamente a Alicia al decirlo.
Alicia miró el estrado y vio que, con las prisas, había puesto al Lagarto cabeza abajo, y la pobre criatura agitaba la cola de manera melancólica, sin poder moverse en absoluto. Enseguida lo sacó otra vez y lo colocó bien. «Aunque no es que importe mucho», se dijo. «Creo que en el juicio serviría exactamente igual de un lado que del otro».
En cuanto el jurado se hubo recuperado un poco de la impresión de haber sido volcado, y le hubieron encontrado y devuelto las pizarras y los lápices, se puso a trabajar con gran diligencia escribiendo una historia del accidente. Todos, excepto el Lagarto, que parecía demasiado afectado para hacer nada más que quedarse sentado con la boca abierta, mirando el techo de la sala.
«¿Qué sabes tú de este asunto?», le dijo el Rey a Alicia.
«Nada», dijo Alicia.
«¿Nada en absoluto?», insistió el Rey.
«Nada en absoluto», dijo Alicia.
«Eso es muy importante», dijo el Rey, volviéndose hacia el jurado. Estos acababan de empezar a escribirlo en sus pizarras cuando el Conejo Blanco interrumpió: «Nada importante, quiere decir Su Majestad, por supuesto», dijo en un tono muy respetuoso, pero frunciendo el ceño y haciéndole señas al Rey mientras hablaba.
«Nada importante, claro, eso quise decir», dijo el Rey a toda prisa, y siguió para sí en voz baja: «Importante, nada importante, nada importante, importante...», como si estuviera probando qué palabra sonaba mejor.
Algunos miembros del jurado escribieron «importante», y otros «nada importante». Alicia pudo verlo, porque estaba lo bastante cerca para mirar sus pizarras por encima. «Pero no importa ni un poquito», pensó para sí.
En ese momento el Rey, que llevaba un rato muy ocupado escribiendo en su cuaderno, cantó: «¡Silencio!». Y leyó de su cuaderno: «Regla Cuarenta y dos. Toda persona que mida más de una milla deberá abandonar la sala».
Todos miraron a Alicia.
«Yo no mido una milla», dijo Alicia.
«Sí la mides», dijo el Rey.
«Casi dos millas», añadió la Reina.
«Bueno, en cualquier caso, no me iré», dijo Alicia. «Y además, esa no es una regla regular: usted la acaba de inventar».
«Es la regla más antigua del libro», dijo el Rey.
«Entonces debería ser la Número Uno», dijo Alicia.
El Rey se puso pálido, y cerró su cuaderno a toda prisa. «Consideren su veredicto», le dijo al jurado, con voz baja y temblorosa.
«Todavía falta una prueba por llegar, con permiso de Su Majestad», dijo el Conejo Blanco, levantándose de un salto con mucha prisa. «Este papel acaba de ser recogido».
«¿Qué hay en él?», dijo la Reina.
«Todavía no lo he abierto», dijo el Conejo Blanco, «pero parece ser una carta, escrita por el prisionero a... a alguien».
«Tiene que ser eso», dijo el Rey, «a menos que haya sido escrita a nadie, lo cual no es habitual, ¿saben?».
«¿A quién va dirigida?», dijo uno de los miembros del jurado.
«No va dirigida a nadie», dijo el Conejo Blanco. «De hecho, no hay nada escrito en el exterior». Desdobló el papel mientras hablaba, y añadió: «Después de todo, no es una carta. Es un conjunto de versos».
«¿Están escritos con la letra del prisionero?», preguntó otro de los miembros del jurado.
«No, no lo están», dijo el Conejo Blanco, «y eso es lo más curioso de todo». Todo el jurado se quedó perplejo.
«Debe de haber imitado la letra de otra persona», dijo el Rey. Y todo el jurado se iluminó de nuevo.
«Con permiso de Su Majestad», dijo la Sota, «yo no lo escribí, y no pueden demostrar que lo hice: no hay ningún nombre firmado al final».
«Si no lo firmaste», dijo el Rey, «eso solo empeora el asunto. Debes de haber planeado alguna maldad, o habrías firmado tu nombre como un hombre honesto».
Hubo un aplauso general ante esto. Era la primera cosa realmente inteligente que el Rey había dicho en todo el día.
«Eso demuestra su culpabilidad», dijo la Reina.
«¡Eso no demuestra nada de eso!», dijo Alicia. «¡Si ni siquiera saben de qué tratan!».
«Léelos», dijo el Rey.
El Conejo Blanco se puso las gafas. «¿Por dónde empiezo, con permiso de Su Majestad?», preguntó.
«Empieza por el principio», dijo el Rey con gravedad, «y sigue hasta llegar al final. Entonces detente».
Estos fueron los versos que leyó el Conejo Blanco:
Me dijeron que habías ido a verla
y que le hablaste de mí a él.
Ella me dio buenas referencias,
pero dijo que yo no sabía nadar.
Él les hizo saber que yo no había ido,
y sabemos que es verdad.
Si ella llevara el asunto adelante,
¿qué sería entonces de ti?
Yo le di una a ella, ellos le dieron dos a él,
tú nos diste tres o más.
Todas volvieron de él hasta ti,
aunque antes eran mías.
Si yo o ella llegáramos un día
a vernos envueltos en este asunto,
él confía en que tú los liberes,
exactamente como estábamos.
Mi idea era que tú habías sido,
antes de que a ella le diera este ataque,
un obstáculo que se interpuso
entre él, y nosotros, y aquello.
No dejes que él sepa que a ella le gustaban más,
porque esto debe ser para siempre
un secreto, guardado de todos los demás,
solo entre tú y yo.
«Es la prueba más importante que hemos oído hasta ahora», dijo el Rey, frotándose las manos. «Así que ahora, que el jurado...».
«Si alguno de ellos puede explicarlo», dijo Alicia, que en los últimos minutos había crecido tanto que ya no le daba ningún miedo interrumpirle, «le daré seis peniques. Yo no creo que haya ni un átomo de sentido en todo eso».
Todo el jurado escribió en sus pizarras: «Ella no cree que haya ni un átomo de sentido en ello». Pero ninguno intentó explicar el papel.
«Si no tiene ningún sentido», dijo el Rey, «eso ahorra un mundo de problemas, ¿saben? Porque no tenemos que intentar encontrarle ninguno. Y sin embargo, no sé», continuó, extendiendo los versos sobre su rodilla y mirándolos con un ojo. «Me parece que después de todo sí que les veo algún sentido. “Dijo que yo no sabía nadar”. Tú no sabes nadar, ¿verdad?», añadió, volviéndose hacia la Sota.
La Sota sacudió tristemente la cabeza. «¿Tengo pinta de saber?», dijo. Y desde luego que no la tenía, porque estaba hecha enteramente de cartón.
«Bien, hasta ahí vamos bien», dijo el Rey, y siguió murmurando los versos para sí: «“Y sabemos que es verdad”. Eso es el jurado, por supuesto. “Yo le di una a ella, ellos le dieron dos a él”. Vaya, eso tiene que ser lo que hizo con las tartas, ¿saben?».
«Pero continúa: “Todas volvieron de él hasta ti”», dijo Alicia.
«¡Pues ahí están!», dijo el Rey triunfalmente, señalando las tartas que había sobre la mesa. «¡Nada puede ser más claro que eso! Y además... “Antes de que a ella le diera este ataque”. Tú nunca has tenido ataques, querida, ¿verdad?», le dijo a la Reina.
«¡Nunca!», dijo la Reina furiosa, lanzándole un tintero al Lagarto mientras hablaba. El desdichado Billito había dejado de escribir en su pizarra con un dedo, porque había comprobado que no dejaba marca, pero ahora empezó de nuevo a toda prisa, usando la tinta que le corría por la cara, mientras esta duró.
«Entonces las palabras no te encajan», dijo el Rey, mirando a su alrededor con una sonrisa. Hubo un silencio sepulcral.
«¡Es un juego de palabras!», añadió el Rey en tono ofendido. Y todo el mundo se rio. «Que el jurado considere su veredicto», dijo el Rey, por enésima vez aquel día, como la vigésima.
«¡No, no!», dijo la Reina. «Primero la sentencia, después el veredicto».
«¡Qué tontería!», dijo Alicia en voz alta. «¡Miren que tener la sentencia primero!».
«¡Cállate la boca!», dijo la Reina, poniéndose morada.
«¡No quiero!», dijo Alicia.
«¡Que le corten la cabeza!», gritó la Reina a pleno pulmón. Nadie se movió.
«¿Quién les hace caso a ustedes?», dijo Alicia, que para entonces ya había crecido hasta su tamaño completo. «¡No son más que una baraja de cartas!».
Ante esto, toda la baraja se elevó en el aire y cayó volando sobre ella. Alicia dio un pequeño grito, mitad de miedo y mitad de rabia, y trató de apartarlas a manotazos. Y se encontró tumbada en la orilla, con la cabeza en el regazo de su hermana, que le estaba apartando suavemente algunas hojas secas que habían caído revoloteando de los árboles sobre su cara.
«¡Despierta, Alicia querida!», dijo su hermana. «¡Pero qué sueño tan largo has tenido!».
«¡Ay, he tenido un sueño tan curioso!», dijo Alicia. Y le contó a su hermana, tan bien como pudo recordarlas, todas estas extrañas Aventuras suyas que acaban de leer. Y cuando terminó, su hermana la besó y le dijo: «Ha sido un sueño curioso, querida, desde luego. Pero ahora corre a tomar tu té, que se está haciendo tarde». Así que Alicia se levantó y echó a correr, pensando mientras corría, como era natural, en lo maravilloso que había sido el sueño.
Pero su hermana se quedó sentada tal como Alicia la había dejado, apoyando la cabeza en la mano, mirando la puesta de sol y pensando en la pequeña Alicia y en todas sus maravillosas Aventuras, hasta que ella también empezó a soñar a su manera. Y este fue su sueño:
Primero soñó con la pequeña Alicia misma, y una vez más las manitas se enlazaron sobre su rodilla, y los ojos brillantes y ansiosos se alzaron hacia los suyos. Podía oír los mismos tonos de su voz, y ver aquel curioso y pequeño movimiento de cabeza para apartar el pelo rebelde que siempre se le metía en los ojos. Y mientras escuchaba, o le parecía escuchar, todo el lugar a su alrededor se llenó de vida con las extrañas criaturas del sueño de su hermanita.
La hierba alta crujió a sus pies cuando el Conejo Blanco pasó corriendo. El Ratón asustado chapoteó abriéndose camino por el estanque vecino. Pudo oír el tintineo de las tazas de té mientras la Liebre de Marzo y sus amigos compartían su merienda interminable, y la voz chillona de la Reina ordenando la ejecución de sus desdichados invitados. Una vez más el bebé cerdo estornudaba sobre la rodilla de la Duquesa, mientras los platos y las fuentes se rompían a su alrededor. Una vez más el chillido del Grifo, el chirrido del lápiz de pizarra del Lagarto y la asfixia de los conejillos de Indias reprimidos llenaron el aire, mezclados con los lejanos sollozos de la desdichada Falsa Tortuga.
Así permaneció sentada, con los ojos cerrados, y a medias se creyó en el País de las Maravillas, aunque sabía que solo tenía que abrirlos otra vez y todo cambiaría a la sosa realidad. La hierba solo estaría crujiendo con el viento, y el estanque ondearía con el movimiento de las cañas. Las tazas de té tintineantes se convertirían en campanillas de oveja, y los gritos chillones de la Reina en la voz del pastor. Y el estornudo del bebé, el chillido del Grifo y todos los demás ruidos extraños se convertirían, ella lo sabía, en el confuso clamor del ajetreado corral, mientras el mugido del ganado a lo lejos ocuparía el lugar de los pesados sollozos de la Falsa Tortuga.
Por último, se imaginó cómo esta misma hermanita suya sería, con el tiempo, una mujer adulta. Y cómo conservaría, durante todos sus años de madurez, el corazón sencillo y cariñoso de su infancia. Y cómo reuniría a su alrededor a otros niños pequeños, y haría que sus ojos brillaran de entusiasmo con muchos cuentos extraños, quizá incluso con el sueño del País de las Maravillas de hacía tanto tiempo. Y cómo sentiría todas sus penas sencillas, y encontraría un placer en todas sus alegrías sencillas, recordando su propia vida de niña, y los felices días de verano.
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Fin del capítulo 12 de 12
Traducción de Starvard (2026) del original de Lewis Carroll · Texto original de Project Gutenberg, ebook n.º 11 · Dominio público
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