Frankenstein · Mary Shelley

Carta I

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A la señora Saville, Inglaterra.

San Petersburgo, 11 de diciembre de 17...

Te alegrará saber que ningún desastre ha acompañado el comienzo de una empresa que tú has mirado con tan malos augurios. Llegué aquí ayer; y mi primera tarea es asegurar a mi querida hermana que estoy bien, y con una confianza creciente en el éxito de mi empresa.

Ya estoy muy al norte de Londres; y mientras camino por las calles de Petersburgo, siento una fría brisa del norte jugar sobre mis mejillas, que me fortalece los nervios y me llena de deleite. ¿Comprendes este sentimiento? Esta brisa, que ha viajado desde las regiones hacia las que avanzo, me da un anticipo de aquellos climas helados. Animado por este viento de promesa, mis sueños despiertos se vuelven más fervientes y vívidos. Trato en vano de convencerme de que el polo es la sede de la escarcha y la desolación; se presenta siempre a mi imaginación como la región de la belleza y el deleite. Allí, Margaret, el sol es visible para siempre; su amplio disco roza apenas el horizonte y difunde un esplendor perpetuo. Allí (porque, con tu permiso, hermana mía, pondré alguna confianza en los navegantes que me precedieron) la nieve y la escarcha están desterradas; y, navegando sobre un mar en calma, podemos ser llevados a una tierra que supera en maravillas y en belleza a toda región descubierta hasta ahora en el globo habitable. Sus producciones y sus rasgos pueden no tener igual, como sin duda lo son los fenómenos de los cuerpos celestes en aquellas soledades no descubiertas. ¿Qué no puede esperarse en un país de luz eterna? Allí puedo descubrir el maravilloso poder que atrae la aguja; y regular mil observaciones celestes, que solo necesitan este viaje para hacer que sus aparentes excentricidades sean coherentes para siempre. Saciaré mi ardiente curiosidad con la vista de una parte del mundo nunca antes visitada, y puedo pisar una tierra nunca antes marcada por el pie del hombre. Estos son mis atractivos, y bastan para vencer todo temor al peligro o a la muerte, y para inducirme a comenzar este laborioso viaje con la alegría que siente un niño cuando se embarca en un botecito, con sus compañeros de vacaciones, en una expedición de descubrimiento por su río natal. Pero, suponiendo que todas estas conjeturas sean falsas, no puedes negar el inestimable beneficio que conferiré a toda la humanidad hasta la última generación, descubriendo un paso cerca del polo hacia aquellos países a los que llegar requiere hoy tantos meses; o averiguando el secreto del imán, lo cual, si es posible en absoluto, solo puede lograrse mediante una empresa como la mía.

Estas reflexiones han disipado la agitación con la que comencé mi carta, y siento el corazón arder con un entusiasmo que me eleva al cielo; porque nada contribuye tanto a tranquilizar la mente como un propósito firme, un punto sobre el que el alma pueda fijar su ojo intelectual. Esta expedición ha sido el sueño favorito de mis primeros años. He leído con ardor los relatos de los diversos viajes que se han hecho con la perspectiva de llegar al océano Pacífico Norte a través de los mares que rodean el polo. Recordarás que una historia de todos los viajes hechos con fines de descubrimiento componía toda la biblioteca de nuestro buen tío Thomas. Mi educación fue descuidada, pero yo era apasionadamente aficionado a la lectura. Esos volúmenes fueron mi estudio de día y de noche, y mi familiaridad con ellos aumentó el pesar que había sentido, de niño, al saber que la última orden de mi padre, al morir, había prohibido a mi tío permitirme embarcar en una vida de mar.

Estas visiones se desvanecieron cuando leí, por primera vez, a aquellos poetas cuyas efusiones arrebataban mi alma y la elevaban al cielo. También me convertí en poeta, y durante un año viví en un paraíso de mi propia creación; imaginé que también yo podría obtener un nicho en el templo donde están consagrados los nombres de Homero y Shakespeare. Conoces bien mi fracaso, y lo mucho que me pesó la decepción. Pero justo en aquel momento heredé la fortuna de mi primo, y mis pensamientos volvieron al cauce de su inclinación anterior.

Han pasado seis años desde que me resolví a mi actual empresa. Puedo recordar, incluso ahora, la hora en que me dediqué a esta gran aventura. Comencé por acostumbrar mi cuerpo a las penalidades. Acompañé a los pescadores de ballenas en varias expediciones al mar del Norte; soporté voluntariamente el frío, el hambre, la sed y la falta de sueño; a menudo trabajé más que los marineros comunes durante el día, y dediqué mis noches al estudio de las matemáticas, de la teoría de la medicina y de aquellas ramas de la ciencia física de las que un aventurero naval pudiera derivar la mayor ventaja práctica. Dos veces me contraté efectivamente como suboficial en un ballenero de Groenlandia, y me desempeñé admirablemente. Debo confesar que me sentí un poco orgulloso cuando mi capitán me ofreció el segundo puesto en dignidad del buque y me rogó con el mayor empeño que me quedara; tan valiosos consideraba mis servicios.

Y ahora, querida Margaret, ¿no merezco llevar a cabo algún gran propósito? Mi vida podría haber pasado en la comodidad y el lujo; pero preferí la gloria a todo atractivo que la riqueza ponía en mi camino. ¡Oh, que alguna voz alentadora respondiera que sí! Mi valor y mi resolución son firmes; pero mis esperanzas fluctúan, y mi ánimo decae a menudo. Estoy a punto de emprender un viaje largo y difícil, cuyos contratiempos exigirán toda mi fortaleza: se me requiere no solo levantar el ánimo de otros, sino a veces sostener el mío propio, cuando el de ellos flaquea.

Esta es la época más favorable para viajar en Rusia. Vuelan rápidamente sobre la nieve en sus trineos; el movimiento es agradable y, en mi opinión, mucho más grato que el de una diligencia inglesa. El frío no es excesivo si uno va envuelto en pieles, un vestido que ya he adoptado; porque hay una gran diferencia entre caminar por la cubierta y permanecer sentado e inmóvil durante horas, cuando ningún ejercicio impide que la sangre se congele de veras en las venas. No tengo ambición de perder la vida en el camino de posta entre San Petersburgo y Arcángel.

Partiré hacia esta última ciudad dentro de dos o tres semanas; y mi intención es contratar allí un barco, lo cual puede hacerse fácilmente pagando el seguro al propietario, y enrolar tantos marineros como crea necesarios entre los que están acostumbrados a la pesca de ballenas. No pienso zarpar hasta el mes de junio; ¿y cuándo volveré? Ah, querida hermana, ¿cómo puedo responder a esa pregunta? Si tengo éxito, pasarán muchos, muchos meses, tal vez años, antes de que tú y yo podamos encontrarnos. Si fracaso, me verás de nuevo pronto, o nunca.

Adiós, mi querida y excelente Margaret. Que el cielo derrame bendiciones sobre ti y me salve, para que pueda atestiguar una y otra vez mi gratitud por todo tu amor y tu bondad.

Tu afectuoso hermano,

R. Walton.

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Fin de la parte 5 de 32

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Traducción de Starvard (2026) del original de Mary Shelley · Texto original de Project Gutenberg, ebook n.º 84 · Dominio público

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