Frankenstein · Mary Shelley

Carta II

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A la señora Saville, Inglaterra.

Arcángel, 28 de marzo de 17...

¡Qué despacio pasa el tiempo aquí, rodeado como estoy de escarcha y nieve! Y sin embargo, se ha dado un segundo paso hacia mi empresa. He contratado un buque y me ocupo en reunir a mis marineros; los que ya he enrolado parecen ser hombres de los que puedo depender, y ciertamente poseen un valor inquebrantable.

Pero tengo una carencia que nunca he podido satisfacer; y la ausencia del objeto que ahora siento es un mal gravísimo. No tengo ningún amigo, Margaret: cuando esté ardiendo con el entusiasmo del éxito, no habrá nadie que participe de mi alegría; si me asalta la decepción, nadie se esforzará por sostenerme en el abatimiento. Confiaré mis pensamientos al papel, es verdad; pero ese es un pobre medio para comunicar el sentimiento. Deseo la compañía de un hombre que pudiera simpatizar conmigo; cuyos ojos respondieran a los míos. Puedes juzgarme romántico, querida hermana, pero siento amargamente la falta de un amigo. No tengo a nadie cerca de mí, a la vez amable y valeroso, dotado de una mente cultivada y capaz, cuyos gustos sean como los míos, que aprobara o enmendara mis planes. ¡Cómo repararía tal amigo las faltas de tu pobre hermano! Soy demasiado ardiente en la ejecución y demasiado impaciente ante las dificultades. Pero es un mal aún mayor para mí el ser autodidacta: durante los primeros catorce años de mi vida correteé libre por un prado comunal, y no leí nada salvo los libros de viajes de nuestro tío Thomas. A esa edad conocí a los célebres poetas de nuestro propio país; pero solo cuando ya había dejado de estar en mi poder derivar sus más importantes beneficios de semejante convicción, percibí la necesidad de conocer más lenguas que la de mi país natal. Ahora tengo veintiocho años, y soy en realidad más iletrado que muchos escolares de quince. Es cierto que he pensado más, y que mis sueños despiertos son más extensos y magníficos; pero les falta (como dicen los pintores) concordancia; y necesito grandemente un amigo que tuviera el juicio suficiente para no despreciarme como romántico, y el afecto suficiente para esforzarse por regular mi mente.

Bien, estas son quejas inútiles; ciertamente no encontraré ningún amigo en el ancho océano, ni siquiera aquí en Arcángel, entre comerciantes y marinos. Y sin embargo, algunos sentimientos, ajenos a la escoria de la naturaleza humana, laten incluso en estos pechos rudos. Mi teniente, por ejemplo, es un hombre de un valor y una audacia admirables; está locamente deseoso de gloria: o más bien, por decir mi frase con más propiedad, de avance en su profesión. Es inglés, y en medio de los prejuicios nacionales y profesionales, no suavizados por la cultura, conserva algunos de los más nobles dones de la humanidad. Lo conocí primero a bordo de un ballenero: al saber que estaba sin empleo en esta ciudad, lo enrolé fácilmente para que me ayudara en mi empresa.

El capitán es una persona de excelente carácter, y es notable en el barco por su dulzura y la suavidad de su disciplina. Esta circunstancia, añadida a su bien conocida integridad y a su inquebrantable valor, me hizo desear mucho contratarlo. Una juventud pasada en soledad, mis mejores años transcurridos bajo tu amable y femenina tutela, han refinado de tal modo la base de mi carácter, que no puedo vencer una intensa aversión a la brutalidad habitual que se ejerce a bordo de los barcos: nunca he creído que fuera necesaria; y cuando oí hablar de un marino igualmente notable por su bondad de corazón y por el respeto y la obediencia que le rendía su tripulación, me sentí especialmente afortunado de poder asegurar sus servicios. Supe de él primero de un modo bastante romántico, por una dama que le debe la felicidad de su vida. Esta es, brevemente, su historia. Hace algunos años amó a una joven dama rusa, de fortuna modesta; y habiendo reunido una suma considerable en dinero de presas, el padre de la muchacha consintió en el matrimonio. La vio una vez antes de la ceremonia señalada; pero ella estaba bañada en lágrimas, y, arrojándose a sus pies, le suplicó que la perdonara, confesando al mismo tiempo que amaba a otro, pero que él era pobre, y que su padre nunca consentiría en la unión. Mi generoso amigo tranquilizó a la suplicante, y al ser informado del nombre de su amante, abandonó al instante su pretensión. Ya había comprado una granja con su dinero, en la que había pensado pasar el resto de su vida; pero se la regaló entera a su rival, junto con el resto de su dinero de presas para comprar ganado, y luego él mismo solicitó al padre de la joven que consintiera en su matrimonio con su amante. Pero el anciano se negó rotundamente, creyéndose obligado en honor hacia mi amigo; el cual, al ver al padre inexorable, abandonó su país, y no volvió hasta que supo que su antigua amada estaba casada según sus deseos. «¡Qué hombre tan noble!», exclamarás. Lo es; pero está totalmente sin educar: es tan silencioso como un turco, y una especie de descuido ignorante lo acompaña, lo cual, a la vez que hace su conducta más asombrosa, resta algo del interés y la simpatía que de otro modo inspiraría.

No supongas, sin embargo, porque me queje un poco, o porque conciba un consuelo para mis trabajos que quizá nunca conozca, que vacilo en mis resoluciones. Estas son tan fijas como el destino; y mi viaje se demora ahora solo hasta que el tiempo permita mi embarque. El invierno ha sido terriblemente severo; pero la primavera promete bien, y se la considera una estación notablemente temprana; así que quizá zarpe antes de lo que esperaba. No haré nada con imprudencia: me conoces lo suficiente para confiar en mi prudencia y mi consideración, siempre que la seguridad de otros esté encomendada a mi cuidado.

No puedo describirte mis sensaciones ante la perspectiva cercana de mi empresa. Es imposible comunicarte una idea de la temblorosa sensación, mitad placentera y mitad temerosa, con la que me preparo para partir. Voy a regiones inexploradas, a «la tierra de la niebla y la nieve»; pero no mataré ningún albatros, así que no te alarmes por mi seguridad, ni porque vaya a volver a ti tan gastado y afligido como el «Viejo marinero». Sonreirás ante mi alusión; pero te revelaré un secreto. A menudo he atribuido mi apego, mi apasionado entusiasmo por los peligrosos misterios del océano, a esa producción del más imaginativo de los poetas modernos. Hay algo que trabaja en mi alma y que no comprendo. Soy prácticamente laborioso, minucioso, un obrero que ejecuta con perseverancia y trabajo; pero además de esto, hay un amor por lo maravilloso, una creencia en lo maravilloso, entrelazados en todos mis proyectos, que me arrastra fuera de los caminos comunes de los hombres, incluso hasta el mar salvaje y las regiones no visitadas que estoy a punto de explorar.

Pero volvamos a consideraciones más queridas. ¿Me reuniré contigo de nuevo, después de haber atravesado mares inmensos y vuelto por el cabo más meridional de África o de América? No me atrevo a esperar tal éxito, pero tampoco soporto mirar el reverso del cuadro. Sigue escribiéndome por ahora en cada oportunidad: puedo recibir tus cartas en algunas ocasiones en las que más las necesite para sostener mi ánimo. Te quiero con mucha ternura. Recuérdame con afecto, si nunca más sabes de mí.

Tu afectuoso hermano,

Robert Walton.

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Fin de la parte 6 de 32

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Traducción de Starvard (2026) del original de Mary Shelley · Texto original de Project Gutenberg, ebook n.º 84 · Dominio público

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