Starvard.VolverStarvard.VolverLas aventuras de Sherlock Holmes · Arthur Conan Doyle
Para Sherlock Holmes, ella es siempre la mujer. Rara vez lo he oído mencionarla con otro nombre. A sus ojos, ella eclipsa y domina a todo su sexo. No es que sintiera por Irene Adler ninguna emoción parecida al amor. Todas las emociones, y esa en particular, eran aborrecibles para su mente fría, precisa, pero admirablemente equilibrada. Era, a mi juicio, la máquina de razonar y observar más perfecta que el mundo ha conocido, pero como amante se habría colocado en una posición falsa. Nunca hablaba de las pasiones tiernas, salvo con una burla y un gesto de desdén. Eran cosas admirables para el observador, excelentes para correr el velo de los motivos y las acciones de los hombres. Pero para el razonador adiestrado, admitir tales intrusiones en su temperamento delicado y finamente ajustado era introducir un factor de distracción que podría arrojar dudas sobre todos sus resultados mentales. La arenilla en un instrumento sensible, o una grieta en una de sus propias lentes de gran potencia, no serían más perturbadoras que una emoción fuerte en una naturaleza como la suya. Y, sin embargo, para él solo había una mujer, y esa mujer era la difunta Irene Adler, de memoria dudosa y cuestionable.
Últimamente había visto poco a Holmes. Mi matrimonio nos había ido alejando. Mi propia felicidad completa, y los intereses centrados en el hogar que surgen en torno al hombre que por primera vez se encuentra dueño de su propia casa, bastaban para absorber toda mi atención, mientras Holmes, que aborrecía toda forma de sociedad con toda su alma bohemia, permanecía en nuestro alojamiento de Baker Street, enterrado entre sus viejos libros, y alternando de semana en semana entre la cocaína y la ambición, la somnolencia de la droga y la feroz energía de su propio carácter agudo. Seguía, como siempre, profundamente atraído por el estudio del crimen, y ocupaba sus inmensas facultades y sus extraordinarios poderes de observación en seguir aquellas pistas y aclarar aquellos misterios que la policía oficial había abandonado como imposibles. De vez en cuando me llegaba alguna vaga noticia de sus andanzas: de su llamada a Odesa en el caso del asesinato de Trepoff, de cómo aclaró la singular tragedia de los hermanos Atkinson en Trincomalee, y, por último, de la misión que cumplió con tanta delicadeza y éxito para la familia reinante de Holanda. Más allá de esas señales de su actividad, que yo compartía simplemente con todos los lectores de la prensa diaria, poco sabía de mi antiguo amigo y compañero.
Una noche, era el veinte de marzo de 1888, volvía yo de visitar a un paciente (pues había regresado ya a la práctica civil), cuando mi camino me llevó por Baker Street. Al pasar ante la puerta tan bien recordada, que en mi mente ha de ir siempre asociada a mi noviazgo y a los oscuros incidentes del Estudio en escarlata, me asaltó un vivo deseo de ver de nuevo a Holmes y de saber en qué empleaba sus extraordinarios poderes. Sus habitaciones estaban brillantemente iluminadas, y, en el mismo momento en que alcé la vista, vi su figura alta y enjuta pasar dos veces como una oscura silueta contra la persiana. Recorría la habitación a paso rápido y ansioso, con la cabeza hundida en el pecho y las manos enlazadas a la espalda. Para mí, que conocía todos sus humores y costumbres, su actitud y sus maneras contaban su propia historia. Estaba trabajando de nuevo. Había salido de sus sueños creados por la droga y andaba ya tras el rastro de algún problema nuevo. Toqué el timbre y me condujeron a la habitación que en parte había sido mía.
Su recibimiento no fue efusivo. Raras veces lo era; pero se alegraba, creo, de verme. Casi sin decir palabra, pero con una mirada amable, me señaló un sillón con un gesto, me arrojó su petaca de cigarros e indicó un mueble bar y un gasógeno que había en un rincón. Luego se quedó de pie ante el fuego y me examinó con su singular manera introspectiva.
«El matrimonio le sienta bien», observó. «Creo, Watson, que ha engordado siete libras y media desde la última vez que lo vi».
«¡Siete!», respondí.
«En efecto, yo habría dicho que un poco más. Solo un poquito más, me imagino, Watson. Y ejerce de nuevo, por lo que observo. No me dijo que tuviera intención de volver al yugo».
«Entonces, ¿cómo lo sabe?».
«Lo veo, lo deduzco. ¿Cómo sé que últimamente se ha estado mojando mucho, y que tiene una criada de lo más torpe y descuidada?».
«Mi querido Holmes», dije, «esto ya es demasiado. Sin duda lo habrían quemado si hubiera vivido hace unos siglos. Es cierto que el jueves di un paseo por el campo y volví hecho un desastre, pero como me he cambiado de ropa no puedo imaginar cómo lo deduce. En cuanto a Mary Jane, es incorregible, y mi esposa le ha dado el aviso de despido, pero tampoco ahí alcanzo a ver cómo lo ha averiguado».
Él se rio para sí y se frotó las manos, largas y nerviosas.
«Es de una sencillez absoluta», dijo; «mis ojos me dicen que en la parte interior de su zapato izquierdo, justo donde le da la luz del fuego, el cuero está marcado por seis cortes casi paralelos. Es evidente que los ha causado alguien que ha raspado con mucho descuido los bordes de la suela para quitarle el barro endurecido. De ahí, ya lo ve, mi doble deducción de que había salido con un tiempo infame y de que tiene un ejemplar particularmente dañino, de esos que destrozan botas, de la servidumbre londinense. En cuanto a su práctica, si un caballero entra en mi habitación oliendo a yodoformo, con una mancha negra de nitrato de plata en el dedo índice derecho y un bulto en el lado derecho de su sombrero de copa que revela dónde ha escondido el estetoscopio, tendría que ser muy torpe para no declararlo miembro activo de la profesión médica».
No pude evitar reírme ante la facilidad con que explicó su proceso de deducción. «Cuando le oigo dar sus razones», observé, «la cosa me parece siempre tan ridículamente sencilla que yo mismo podría hacerlo sin dificultad, y, sin embargo, en cada nuevo caso de sus razonamientos me quedo desconcertado hasta que usted me explica su proceso. Y eso que creo que mis ojos son tan buenos como los suyos».
«Así es», respondió, encendiendo un cigarrillo y dejándose caer en un sillón. «Usted ve, pero no observa. La diferencia está clara. Por ejemplo, ha visto con frecuencia los escalones que suben del vestíbulo a esta habitación».
«Con frecuencia».
«¿Cuántas veces?».
«Bueno, algunos cientos de veces».
«Entonces, ¿cuántos escalones hay?».
«¿Cuántos? No lo sé».
«¡Eso es! No ha observado. Y, sin embargo, ha visto. Ese es justamente mi argumento. Pues bien, yo sé que hay diecisiete escalones, porque he visto y he observado. A propósito, ya que le interesan estos pequeños problemas, y ya que ha tenido la bondad de poner por escrito una o dos de mis insignificantes experiencias, quizá le interese esto». Me arrojó una hoja de papel de cartas grueso, de un tono rosado, que había estado abierta sobre la mesa. «Llegó con el último correo», dijo. «Léala en voz alta».
La nota no llevaba fecha, ni firma, ni dirección.
«Esta noche, a las ocho menos cuarto», decía, «lo visitará un caballero que desea consultarle sobre un asunto de la mayor trascendencia. Sus recientes servicios a una de las casas reales de Europa han demostrado que es usted una persona en quien se puede confiar sin riesgo en asuntos de una importancia difícil de exagerar. Esta referencia de usted la hemos recibido de todas partes. Esté, pues, en su habitación a esa hora, y no tome a mal si su visitante lleva una máscara».
«Esto sí que es un misterio», observé. «¿Qué cree que significa?».
«Todavía no tengo datos. Es un error capital teorizar antes de tener datos. Sin darnos cuenta, empezamos a retorcer los hechos para que se ajusten a las teorías, en lugar de ajustar las teorías a los hechos. Pero vayamos a la nota misma. ¿Qué deduce usted de ella?».
Examiné con cuidado la letra y el papel en que estaba escrita.
«El hombre que la escribió era, presumiblemente, acomodado», observé, procurando imitar los procedimientos de mi compañero. «Un papel como este no se compra por menos de media corona el paquete. Es peculiarmente fuerte y rígido».
«Peculiar: esa es exactamente la palabra», dijo Holmes. «No es un papel inglés, en absoluto. Sosténgalo a contraluz».
Así lo hice, y vi una «E» grande con una «g» pequeña, una «P», y una «G» grande con una «t» pequeña, entretejidas en la textura del papel.
«¿Qué saca usted de eso?», preguntó Holmes.
«El nombre del fabricante, sin duda; o más bien su monograma».
«En absoluto. La “G” con la “t” pequeña significa “Gesellschaft”, que es “compañía” en alemán. Es una contracción habitual, como nuestro “Cía.”. La “P”, por supuesto, significa “Papier”. Ahora vamos con la “Eg”. Echemos un vistazo a nuestro Diccionario Geográfico Continental». Bajó un grueso volumen marrón de sus estantes. «Eglow, Eglonitz… aquí está, Egria. Está en un país de habla alemana, en Bohemia, no lejos de Carlsbad. “Notable por ser el escenario de la muerte de Wallenstein, y por sus numerosas fábricas de vidrio y molinos de papel”. Ja, ja, muchacho, ¿qué saca usted de eso?». Sus ojos centellearon, y lanzó al aire una gran nube azul y triunfal de su cigarrillo.
«El papel se fabricó en Bohemia», dije.
«Exactamente. Y el hombre que escribió la nota es alemán. ¿Advierte la peculiar construcción de la frase: “Esta referencia de usted la hemos recibido de todas partes”? Un francés o un ruso no habría escrito eso. Es el alemán quien es tan descortés con sus verbos. Solo queda, por tanto, descubrir qué quiere este alemán que escribe en papel bohemio y que prefiere llevar una máscara a mostrar el rostro. Y aquí viene, si no me equivoco, a resolver todas nuestras dudas».
Mientras hablaba se oyó el sonido seco de cascos de caballos y de ruedas rozando el bordillo, seguido de una llamada enérgica al timbre. Holmes silbó.
«Una pareja, a juzgar por el sonido», dijo. «Sí», continuó, mirando por la ventana. «Un bonito brougham y una pareja de bellezas. Ciento cincuenta guineas por cabeza. Hay dinero en este caso, Watson, si no hay nada más».
«Creo que será mejor que me vaya, Holmes».
«De ninguna manera, doctor. Quédese donde está. Sin mi Boswell estoy perdido. Y esto promete ser interesante. Sería una lástima perdérselo».
«Pero su cliente…».
«No se preocupe por él. Puede que yo necesite su ayuda, y él también. Aquí viene. Siéntese en ese sillón, doctor, y préstennos su mejor atención».
Un paso lento y pesado, que se había oído en la escalera y en el pasillo, se detuvo justo ante la puerta. Luego se oyó un golpe fuerte y autoritario.
«¡Adelante!», dijo Holmes.
Entró un hombre que no podía medir menos de seis pies y seis pulgadas, con el pecho y los miembros de un Hércules. Su vestimenta era rica, con una riqueza que en Inglaterra se consideraría cercana al mal gusto. Gruesas bandas de astracán cruzaban las mangas y el frente de su chaquetón cruzado, mientras que la capa azul oscuro que llevaba sobre los hombros estaba forrada de seda color llama y sujeta al cuello con un broche formado por un solo berilo llameante. Unas botas que le llegaban a media pantorrilla, rematadas con rica piel marrón, completaban la impresión de opulencia bárbara que sugería todo su aspecto. Llevaba en la mano un sombrero de ala ancha, y sobre la parte superior del rostro, hasta más abajo de los pómulos, un antifaz negro que, al parecer, acababa de ajustarse en ese mismo momento, pues aún tenía la mano levantada hacia él al entrar. Por la parte inferior del rostro parecía un hombre de carácter fuerte, con un labio grueso y colgante y una barbilla larga y recta que sugería una resolución llevada hasta la obstinación.
«¿Recibió mi nota?», preguntó con una voz profunda y áspera y un acento alemán muy marcado. «Le dije que vendría». Miró de uno a otro de nosotros, como si no supiera a quién dirigirse.
«Tome asiento, se lo ruego», dijo Holmes. «Este es mi amigo y colega, el doctor Watson, que de vez en cuando tiene la bondad de ayudarme en mis casos. ¿A quién tengo el honor de dirigirme?».
«Puede dirigirse a mí como el conde Von Kramm, un noble bohemio. Tengo entendido que este caballero, su amigo, es un hombre de honor y discreción, en quien puedo confiar un asunto de la máxima importancia. Si no es así, preferiría con mucho comunicarme con usted a solas».
Me levanté para irme, pero Holmes me cogió por la muñeca y me empujó de nuevo a mi asiento. «O los dos, o ninguno», dijo. «Puede decir ante este caballero cualquier cosa que pueda decirme a mí».
El conde se encogió de anchos hombros. «Entonces debo empezar», dijo, «obligándolos a ambos a un secreto absoluto durante dos años; al cabo de ese tiempo el asunto carecerá de importancia. En la actualidad no es exagerado decir que es de tal peso que puede influir en la historia de Europa».
«Lo prometo», dijo Holmes.
«Y yo».
«Perdonarán esta máscara», continuó nuestro extraño visitante. «La augusta persona que me emplea desea que su agente les sea desconocido, y confieso desde ya que el título con el que acabo de presentarme no es exactamente el mío».
«Ya lo sabía», dijo Holmes con sequedad.
«Las circunstancias son de gran delicadeza, y hay que tomar todas las precauciones para sofocar lo que podría convertirse en un escándalo inmenso y comprometer seriamente a una de las familias reinantes de Europa. Para hablar con claridad, el asunto implica a la gran casa de Ormstein, reyes hereditarios de Bohemia».
«También lo sabía», murmuró Holmes, acomodándose en su sillón y cerrando los ojos.
Nuestro visitante miró con cierta sorpresa aparente la figura lánguida y recostada del hombre que, sin duda, le habían descrito como el razonador más incisivo y el agente más enérgico de Europa. Holmes reabrió lentamente los ojos y miró con impaciencia a su gigantesco cliente.
«Si su Majestad se dignara exponer su caso», observó, «estaría en mejores condiciones de aconsejarle».
El hombre se levantó de un salto de su silla y se paseó arriba y abajo por la habitación con una agitación incontrolable. Luego, con un gesto de desesperación, se arrancó el antifaz del rostro y lo arrojó al suelo. «Tiene razón», exclamó; «¡soy el rey! ¿Por qué habría de intentar ocultarlo?».
«¿Por qué, en efecto?», murmuró Holmes. «Antes de que su Majestad hablara, yo ya sabía que me estaba dirigiendo a Wilhelm Gottsreich Sigismond von Ormstein, gran duque de Cassel-Felstein y rey hereditario de Bohemia».
«Pero podrá comprender», dijo nuestro extraño visitante, sentándose de nuevo y pasándose la mano por su alta frente blanca, «podrá comprender que no estoy acostumbrado a tratar asuntos como este en persona. Sin embargo, el asunto era tan delicado que no podía confiarlo a un agente sin ponerme en su poder. He venido de incógnito desde Praga con el propósito de consultarle».
«Pues consulte, se lo ruego», dijo Holmes, cerrando los ojos una vez más.
«Los hechos son brevemente estos: hace unos cinco años, durante una larga visita a Varsovia, conocí a la célebre aventurera Irene Adler. Sin duda el nombre le resulta familiar».
«Tenga la bondad de buscarla en mi índice, doctor», murmuró Holmes sin abrir los ojos. Durante muchos años había adoptado un sistema de clasificar todos los párrafos referentes a hombres y cosas, de modo que era difícil nombrar un tema o una persona sobre los que no pudiera proporcionar información al instante. En este caso encontré su biografía intercalada entre la de un rabino hebreo y la de un comandante de estado mayor que había escrito una monografía sobre los peces de las grandes profundidades.
«¡Veamos!», dijo Holmes. «¡Hum! Nacida en Nueva Jersey en el año 1858. Contralto… ¡hum! La Scala, ¡hum! Prima donna de la Ópera Imperial de Varsovia… ¡sí! Retirada de la escena operística… ¡ah! Vive en Londres… ¡exacto! Su Majestad, según entiendo, se enredó con esta joven, le escribió algunas cartas comprometedoras, y ahora desea recuperar esas cartas».
«Exactamente. Pero cómo…».
«¿Hubo un matrimonio secreto?».
«Ninguno».
«¿Papeles legales o certificados?».
«Ninguno».
«Entonces no acabo de entender a su Majestad. Si esta joven presentara sus cartas con fines de chantaje u otros propósitos, ¿cómo podría probar su autenticidad?».
«Está la letra».
«¡Bah, bah! Falsificación».
«Mi papel de cartas privado».
«Robado».
«Mi propio sello».
«Imitado».
«Mi fotografía».
«Comprada».
«Salimos los dos en la fotografía».
«¡Oh, cielos! ¡Eso sí que es malo! Su Majestad ha cometido, en efecto, una indiscreción».
«Estaba loco, insensato».
«Se ha comprometido seriamente».
«Entonces solo era príncipe heredero. Era joven. Ahora tengo apenas treinta años».
«Hay que recuperarla».
«Lo hemos intentado y hemos fracasado».
«Su Majestad deberá pagar. Hay que comprarla».
«Ella no la venderá».
«Robada, entonces».
«Se han hecho cinco intentos. Dos veces unos ladrones a mi servicio registraron su casa. Una vez desviamos su equipaje cuando viajaba. Dos veces ha sido asaltada en el camino. No ha habido ningún resultado».
«¿Ningún rastro de ella?».
«Absolutamente ninguno».
Holmes se rio. «Es un problemita de lo más bonito», dijo.
«Pero muy serio para mí», respondió el rey con reproche.
«Mucho, en efecto. ¿Y qué se propone hacer ella con la fotografía?».
«Arruinarme».
«¿Pero cómo?».
«Estoy a punto de casarme».
«Eso he oído».
«Con Clotilde Lothman von Saxe-Meningen, segunda hija del rey de Escandinavia. Quizá conozca los estrictos principios de su familia. Ella misma es el alma misma de la delicadeza. Una sombra de duda sobre mi conducta pondría fin al asunto».
«¿E Irene Adler?».
«Amenaza con enviarles la fotografía. Y lo hará. Sé que lo hará. Usted no la conoce, pero tiene un alma de acero. Tiene el rostro de la más hermosa de las mujeres y la mente del más resuelto de los hombres. Antes que yo me case con otra mujer, no hay extremos a los que no llegaría, ninguno».
«¿Está seguro de que aún no la ha enviado?».
«Estoy seguro».
«¿Y por qué?».
«Porque ha dicho que la enviará el día en que el compromiso se proclame públicamente. Eso será el próximo lunes».
«Oh, entonces aún tenemos tres días», dijo Holmes con un bostezo. «Es una gran suerte, pues tengo uno o dos asuntos importantes que atender ahora mismo. Su Majestad, por supuesto, permanecerá en Londres por el momento».
«Ciertamente. Me encontrará en el Langham con el nombre de conde Von Kramm».
«Entonces le escribiré unas líneas para informarle de cómo avanzamos».
«Hágalo, se lo ruego. Estaré en la mayor ansiedad».
«Y por lo que respecta al dinero…».
«Tiene carta blanca».
«¿Absoluta?».
«Le digo que daría una de las provincias de mi reino por tener esa fotografía».
«¿Y para los gastos inmediatos?».
El rey sacó de debajo de la capa una pesada bolsa de cuero de gamuza y la puso sobre la mesa.
«Hay trescientas libras en oro y setecientas en billetes», dijo.
Holmes garabateó un recibo en una hoja de su libreta y se lo entregó.
«¿Y la dirección de la señorita?», preguntó.
«Es Briony Lodge, Serpentine Avenue, St. John’s Wood».
Holmes tomó nota de ella. «Una pregunta más», dijo. «¿La fotografía era de gabinete?».
«Lo era».
«Entonces, buenas noches, Majestad, y confío en que pronto tendremos buenas noticias para usted. Y buenas noches, Watson», añadió, mientras las ruedas del brougham real se alejaban por la calle. «Si tiene la bondad de venir mañana por la tarde a las tres, me gustaría comentar este asuntillo con usted».
A las tres en punto estaba yo en Baker Street, pero Holmes aún no había regresado. La patrona me informó de que había salido de casa poco después de las ocho de la mañana. Me senté junto al fuego, sin embargo, con la intención de esperarlo, tardara lo que tardase. Ya estaba profundamente interesado en su investigación, pues, aunque no la rodeaba ninguno de los rasgos sombríos y extraños asociados a los dos crímenes que ya he relatado, la naturaleza del caso y la elevada posición de su cliente le daban un carácter propio. Es más, aparte de la naturaleza de la investigación que mi amigo tenía entre manos, había algo en su magistral dominio de una situación, y en su razonamiento agudo e incisivo, que me hacía un placer estudiar su sistema de trabajo y seguir los métodos rápidos y sutiles con que desenredaba los misterios más inextricables. Estaba yo tan acostumbrado a su éxito invariable que la misma posibilidad de que fracasara había dejado de pasarme por la cabeza.
Eran cerca de las cuatro cuando se abrió la puerta y entró en la habitación un mozo de cuadra de aspecto borrachín, desaliñado y con patillas, el rostro encendido y las ropas desastradas. Acostumbrado como estaba a los asombrosos poderes de mi amigo en el uso de disfraces, tuve que mirar tres veces antes de estar seguro de que era él en efecto. Con un gesto de la cabeza desapareció en el dormitorio, de donde salió cinco minutos después con su traje de tweed y aspecto respetable, como de costumbre. Metió las manos en los bolsillos, estiró las piernas ante el fuego y se rio de buena gana durante algunos minutos.
«¡Bueno, de verdad!», exclamó, y luego se atragantó y volvió a reír hasta que tuvo que recostarse en el sillón, flojo e indefenso.
«¿Qué ocurre?».
«Es demasiado divertido. Estoy seguro de que nunca adivinaría cómo he empleado la mañana, ni en qué he acabado».
«No puedo imaginármelo. Supongo que ha estado observando las costumbres, y quizá la casa, de la señorita Irene Adler».
«Exacto; pero el desenlace ha sido bastante insólito. Se lo contaré, sin embargo. Salí de casa poco después de las ocho de esta mañana con el aspecto de un mozo de cuadra en paro. Hay una simpatía y una francmasonería maravillosas entre la gente de los caballos. Conviértase en uno de ellos, y sabrá todo lo que hay que saber. Pronto encontré Briony Lodge. Es una villa bijou, con un jardín en la parte trasera, pero construida por delante hasta llegar a la calle, de dos pisos. La puerta tiene una cerradura Chubb. Un salón amplio a la derecha, bien amueblado, con ventanales largos casi hasta el suelo, y esos absurdos cierres ingleses de ventana que un niño podría abrir. Por detrás no había nada notable, salvo que a la ventana del pasillo se podía llegar desde el techo de la cochera. Di la vuelta a la casa y la examiné de cerca desde todos los puntos de vista, pero sin observar nada más de interés.
»Paseé luego calle abajo y encontré, como esperaba, unas caballerizas en un callejón que baja junto a una de las paredes del jardín. Eché una mano a los mozos para almohazar sus caballos, y recibí a cambio dos peniques, un vaso de cerveza mezclada, dos cargas de tabaco de hebra y tanta información como pudiera desear sobre la señorita Adler, por no hablar de otra media docena de personas del vecindario que no me interesaban en lo más mínimo, pero cuyas biografías me vi obligado a escuchar».
«¿Y qué hay de Irene Adler?», pregunté.
«Oh, ha vuelto la cabeza a todos los hombres de esa parte. Es la cosa más primorosa bajo una cofia que hay en este planeta. Eso dicen en las caballerizas de Serpentine, unánimemente. Vive con tranquilidad, canta en conciertos, sale en coche cada día a las cinco y regresa a las siete en punto para cenar. Rara vez sale en otros momentos, excepto cuando canta. Tiene un solo visitante masculino, pero lo recibe mucho. Es moreno, guapo y apuesto, viene no menos de una vez al día, y a menudo dos. Es un tal señor Godfrey Norton, del Inner Temple. Ya ve las ventajas de un cochero como confidente. Lo han llevado a casa una docena de veces desde las caballerizas de Serpentine, y lo sabían todo sobre él. Cuando hube escuchado todo lo que tenían que contarme, empecé a pasear arriba y abajo cerca de Briony Lodge una vez más, y a pensar en mi plan de campaña.
»Este Godfrey Norton era, evidentemente, un factor importante en el asunto. Era abogado. Eso sonaba ominoso. ¿Cuál era la relación entre ellos, y cuál el objeto de sus repetidas visitas? ¿Era ella su cliente, su amiga o su amante? Si era lo primero, probablemente había transferido la fotografía a su custodia. Si era lo último, era menos probable. De la respuesta a esta pregunta dependía que continuara mi trabajo en Briony Lodge o volviera mi atención al despacho del caballero en el Temple. Era un punto delicado, y ensanchaba el campo de mi investigación. Me temo que le estoy aburriendo con estos detalles, pero he de hacerle ver mis pequeñas dificultades si ha de entender la situación».
«Le sigo con atención», respondí.
«Todavía estaba sopesando el asunto en mi mente cuando un cabriolé se detuvo ante Briony Lodge, y un caballero bajó de un salto. Era un hombre notablemente guapo, moreno, de rasgos aguileños y con bigote, evidentemente el hombre del que había oído hablar. Parecía tener mucha prisa, le gritó al cochero que esperara, y pasó junto a la criada que abrió la puerta con el aire de un hombre que está completamente en su casa.
»Estuvo en la casa cerca de media hora, y pude verlo a ratos por las ventanas del salón, paseando de un lado a otro, hablando con excitación y agitando los brazos. De ella no pude ver nada. Al fin salió, con aspecto aún más alterado que antes. Al subir al cabriolé, sacó un reloj de oro del bolsillo y lo miró con atención. “¡Conduzca como el diablo!”, gritó, “primero a Gross y Hankey, en Regent Street, y luego a la iglesia de Santa Mónica, en Edgeware Road. ¡Media guinea si lo hace en veinte minutos!”.
»Se alejaron, y yo estaba preguntándome si no haría bien en seguirlos cuando subió por el callejón un pequeño y elegante landó, con el cochero con la chaqueta solo medio abotonada y la corbata bajo la oreja, mientras todas las correas de su arnés asomaban por las hebillas. Ni siquiera se había detenido cuando ella salió disparada por la puerta del vestíbulo y se metió en él. Solo alcancé a vislumbrarla en ese momento, pero era una mujer encantadora, con un rostro por el que un hombre podría morir.
»“¡A la iglesia de Santa Mónica, John!”, exclamó, “¡y medio soberano si llegas en veinte minutos!”.
»Era demasiado bueno para perderlo, Watson. Estaba sopesando si debía echar a correr o si debía encaramarme detrás de su landó cuando un coche pasó por la calle. El conductor miró dos veces a un pasajero tan desastrado, pero yo salté dentro antes de que pudiera objetar. “A la iglesia de Santa Mónica”, dije, “y medio soberano si llega en veinte minutos”. Eran las doce menos veinticinco, y por supuesto estaba bastante claro lo que se traían entre manos.
»Mi cochero condujo rápido. Creo que nunca he ido más deprisa, pero los otros ya estaban allí cuando llegamos. El cabriolé y el landó, con sus caballos humeantes, estaban ante la puerta cuando llegué. Pagué al hombre y entré corriendo en la iglesia. No había allí ni un alma, salvo los dos a quienes había seguido y un clérigo con sobrepelliz, que parecía estar discutiendo con ellos. Los tres estaban de pie, en grupo, ante el altar. Subí paseando por la nave lateral como cualquier otro ocioso que ha entrado en una iglesia. De pronto, para mi sorpresa, los tres del altar se volvieron hacia mí, y Godfrey Norton vino corriendo hacia mí con todas sus fuerzas.
»“¡Gracias a Dios!”, exclamó. “¡Usted nos servirá! ¡Venga! ¡Venga!”.
»“¿Qué pasa?”, pregunté.
»“¡Venga, hombre, venga, solo quedan tres minutos, o no será legal!”.
»Fui medio arrastrado hasta el altar, y, antes de saber dónde estaba, me encontré murmurando respuestas que me susurraban al oído, y atestiguando cosas de las que no sabía nada, y ayudando en general a atar con seguridad a Irene Adler, soltera, con Godfrey Norton, soltero. Todo se hizo en un instante, y allí estaba el caballero agradeciéndomelo por un lado y la dama por el otro, mientras el clérigo me sonreía radiante por delante. Fue la situación más absurda en que me he encontrado en mi vida, y fue pensar en ella lo que me hizo reír ahora. Al parecer había habido alguna informalidad con su licencia, el clérigo se negó en redondo a casarlos sin un testigo de alguna clase, y mi afortunada aparición salvó al novio de tener que salir a las calles en busca de un padrino. La novia me dio un soberano, y pienso llevarlo en la cadena de mi reloj en memoria de la ocasión».
«Esto sí que es un giro muy inesperado de los acontecimientos», dije yo; «¿y luego qué?».
«Bueno, descubrí que mis planes estaban muy seriamente amenazados. Parecía que la pareja podría partir de inmediato, lo que exigiría medidas muy rápidas y enérgicas por mi parte. A la puerta de la iglesia, sin embargo, se separaron: él se dirigió de vuelta al Temple, y ella a su casa. “Saldré en coche al parque a las cinco, como de costumbre”, dijo ella al despedirse. No oí más. Se alejaron en direcciones distintas, y yo me fui a hacer mis propios arreglos».
«¿Que son?».
«Un poco de ternera fría y un vaso de cerveza», respondió, tocando el timbre. «He estado demasiado ocupado para pensar en comida, y es probable que esta tarde esté más ocupado aún. Por cierto, doctor, voy a necesitar su cooperación».
«Me encantará».
«¿No le importa infringir la ley?».
«En absoluto».
«¿Ni correr el riesgo de ser arrestado?».
«No por una buena causa».
«¡Oh, la causa es excelente!».
«Entonces soy su hombre».
«Estaba seguro de que podía contar con usted».
«¿Pero qué es lo que quiere?».
«Cuando la señora Turner haya traído la bandeja, se lo dejaré claro. Ahora», dijo mientras se volvía hambriento hacia la sencilla comida que nuestra patrona había servido, «debo discutirlo mientras como, pues no tengo mucho tiempo. Son ya casi las cinco. En dos horas debemos estar en el escenario de la acción. La señorita Irene, o más bien la señora, vuelve de su paseo a las siete. Debemos estar en Briony Lodge para recibirla».
«¿Y entonces qué?».
«Eso debe dejármelo a mí. Ya he arreglado lo que va a ocurrir. Solo hay un punto en el que debo insistir. No debe interferir, pase lo que pase. ¿Comprende?».
«¿Debo ser neutral?».
«No debe hacer nada en absoluto. Probablemente habrá algún pequeño disgusto. No se una a él. Terminará con que me lleven dentro de la casa. Cuatro o cinco minutos después se abrirá la ventana del salón. Debe colocarse cerca de esa ventana abierta».
«Sí».
«Debe vigilarme, pues seré visible para usted».
«Sí».
«Y cuando levante la mano, así, arrojará a la habitación lo que le daré para arrojar y, al mismo tiempo, lanzará el grito de fuego. ¿Me sigue perfectamente?».
«Por completo».
«No es nada muy formidable», dijo, sacando del bolsillo un rollo largo en forma de cigarro. «Es un cohete de humo corriente, de los de fontanero, provisto de una cápsula en cada extremo para que se encienda solo. Su tarea se limita a eso. Cuando lance el grito de fuego, lo secundarán bastantes personas. Entonces podrá caminar hasta el final de la calle, y me reuniré con usted en diez minutos. Espero haberme explicado con claridad».
«Debo permanecer neutral, acercarme a la ventana, vigilarlo y, a la señal, arrojar este objeto, luego lanzar el grito de fuego y esperarlo en la esquina de la calle».
«Exactamente».
«Entonces puede confiar plenamente en mí».
«Eso es excelente. Creo que quizá sea ya casi hora de prepararme para el nuevo papel que he de interpretar».
Desapareció en su dormitorio y regresó a los pocos minutos convertido en un clérigo disidente, afable y de mente sencilla. Su sombrero negro y ancho, sus pantalones holgados, su corbata blanca, su sonrisa comprensiva y su aspecto general de curiosidad escrutadora y benévola eran tales que solo el señor John Hare habría podido igualarlos. No era meramente que Holmes cambiara de traje. Su expresión, sus maneras, su alma misma parecían variar con cada nuevo papel que asumía. El teatro perdió un gran actor, del mismo modo que la ciencia perdió un razonador agudo, cuando él se hizo especialista en el crimen.
Eran las seis y cuarto cuando salimos de Baker Street, y aún faltaban diez minutos para la hora cuando nos encontramos en Serpentine Avenue. Ya era el anochecer, y las lámparas acababan de encenderse cuando paseábamos arriba y abajo frente a Briony Lodge, esperando la llegada de su ocupante. La casa era tal como la había imaginado a partir de la sucinta descripción de Sherlock Holmes, pero el lugar parecía menos privado de lo que yo esperaba. Al contrario, para una calle pequeña de un barrio tranquilo, estaba notablemente animada. Había un grupo de hombres mal vestidos fumando y riendo en una esquina, un afilador con su rueda, dos guardias que coqueteaban con una niñera, y varios jóvenes bien vestidos que paseaban arriba y abajo con cigarros en la boca.
«Ya ve», observó Holmes, mientras paseábamos de un lado a otro frente a la casa, «este matrimonio simplifica bastante las cosas. La fotografía se convierte ahora en un arma de doble filo. Lo probable es que ella sea tan contraria a que la vea el señor Godfrey Norton como nuestro cliente a que llegue a ojos de su princesa. Ahora la pregunta es: ¿dónde vamos a encontrar la fotografía?».
«¿Dónde, en efecto?».
«Es muy improbable que la lleve encima. Es de tamaño de gabinete. Demasiado grande para ocultarla con facilidad en el vestido de una mujer. Ella sabe que el rey es capaz de hacer que la asalten y la registren. Ya se han hecho dos intentos de ese tipo. Podemos dar por sentado, por tanto, que no la lleva encima».
«¿Dónde, entonces?».
«Su banquero o su abogado. Existe esa doble posibilidad. Pero no me inclino por ninguna de las dos. Las mujeres son secretas por naturaleza, y les gusta guardar sus propios secretos. ¿Por qué habría de entregársela a otro? Podía confiar en su propia custodia, pero no podía saber qué influencia indirecta o política podría ejercerse sobre un hombre de negocios. Además, recuerde que ella se había resuelto a usarla dentro de pocos días. Debe estar donde ella pueda poner las manos encima. Debe estar en su propia casa».
«Pero han entrado a robar dos veces».
«¡Bah! No supieron buscar».
«¿Pero cómo buscará usted?».
«Yo no buscaré».
«¿Entonces qué?».
«Haré que ella me la muestre».
«Pero se negará».
«No podrá negarse. Pero oigo el rumor de unas ruedas. Es su carruaje. Ahora cumpla mis órdenes al pie de la letra».
Mientras hablaba, el brillo de las luces laterales de un carruaje apareció por la curva de la avenida. Era un elegante landó que se detuvo traqueteando ante la puerta de Briony Lodge. Al detenerse, uno de los holgazanes de la esquina se abalanzó a abrir la puerta con la esperanza de ganar un cobre, pero fue apartado de un codazo por otro holgazán, que había corrido con la misma intención. Estalló una feroz pelea, que acrecentaron los dos guardias, que tomaron partido por uno de los holgazanes, y el afilador, que estaba igual de excitado por el otro bando. Se asestó un golpe, y en un instante la dama, que había bajado de su carruaje, era el centro de un pequeño nudo de hombres enrojecidos y forcejeantes, que se golpeaban salvajemente con los puños y los bastones. Holmes se precipitó entre la multitud para proteger a la dama; pero, justo al llegar junto a ella, lanzó un grito y cayó al suelo, con la sangre corriéndole libremente por el rostro. Al caer él, los guardias echaron a correr en una dirección y los holgazanes en otra, mientras un número de personas mejor vestidas, que habían contemplado la pelea sin tomar parte en ella, se agolparon para ayudar a la dama y atender al hombre herido. Irene Adler, como seguiré llamándola, había subido corriendo los escalones; pero se detuvo en lo alto, con su soberbia figura recortada contra las luces del vestíbulo, mirando hacia la calle.
«¿Está muy herido el pobre caballero?», preguntó.
«¡Está muerto!», exclamaron varias voces.
«¡No, no, tiene vida!», gritó otro. «¡Pero se habrá ido antes de que puedan llevarlo al hospital!».
«Es un hombre valiente», dijo una mujer. «Le habrían robado a la señora el bolso y el reloj si no hubiera sido por él. Eran una banda, y de las rudas. ¡Ah, ahora respira!».
«No puede quedarse en la calle. ¿Podemos llevarlo dentro, señora?».
«Por supuesto. Llévenlo al salón. Hay un sofá cómodo. Por aquí, por favor».
Lenta y solemnemente lo llevaron dentro de Briony Lodge y lo acostaron en la habitación principal, mientras yo seguía observando los acontecimientos desde mi puesto junto a la ventana. Las lámparas se habían encendido, pero las persianas no se habían bajado, de modo que podía ver a Holmes acostado en el sofá. No sé si en aquel momento le asaltó algún remordimiento por el papel que estaba interpretando, pero sé que nunca en mi vida me sentí más avergonzado de mí mismo que cuando vi a la hermosa criatura contra la que conspiraba, o la gracia y la bondad con que atendía al hombre herido. Y, sin embargo, habría sido la más negra traición a Holmes retirarme ahora del papel que me había confiado. Endurecí mi corazón y saqué el cohete de humo de debajo de mi ulster. Al fin y al cabo, pensé, no la estamos perjudicando. Solo le impedimos perjudicar a otro.
Holmes se había incorporado en el sofá, y lo vi hacer gestos como un hombre que necesita aire. Una criada corrió y abrió la ventana de par en par. En el mismo instante lo vi levantar la mano y, a la señal, arrojé mi cohete dentro de la habitación gritando «¡Fuego!». Apenas había salido la palabra de mi boca cuando toda la multitud de espectadores, bien vestidos y mal vestidos, caballeros, mozos de cuadra y criadas, se unió en un grito general de «¡Fuego!». Espesas nubes de humo se enroscaron por la habitación y salieron por la ventana abierta. Alcancé a vislumbrar figuras que corrían, y un momento después la voz de Holmes desde dentro, asegurándoles que era una falsa alarma. Deslizándome entre la multitud que gritaba, llegué a la esquina de la calle, y en diez minutos tuve la alegría de sentir el brazo de mi amigo en el mío y de alejarme de la escena del alboroto. Él caminó deprisa y en silencio durante unos minutos, hasta que giramos por una de las calles tranquilas que llevan hacia Edgeware Road.
«Lo ha hecho muy bien, doctor», observó. «Nada podría haber salido mejor. Todo está en orden».
«¿Tiene la fotografía?».
«Sé dónde está».
«¿Y cómo lo averiguó?».
«Ella me la mostró, como le dije que haría».
«Sigo en la oscuridad».
«No quiero hacer un misterio de ello», dijo él, riendo. «El asunto era perfectamente sencillo. Usted, por supuesto, vio que todos los de la calle eran cómplices. Estaban todos contratados para la tarde».
«Lo supuse».
«Entonces, cuando estalló la pelea, yo tenía un poco de pintura roja húmeda en la palma de la mano. Corrí hacia adelante, me caí, me llevé la mano a la cara y me convertí en un espectáculo lamentable. Es un truco viejo».
«Eso también pude comprender».
«Luego me llevaron dentro. Ella tenía que recibirme dentro. ¿Qué otra cosa podía hacer? Y precisamente a su salón, que era la habitación de la que yo sospechaba. Estaba entre esa y su dormitorio, y yo estaba decidido a ver cuál de las dos. Me acostaron en un sofá, hice gestos pidiendo aire, se vieron obligados a abrir la ventana, y usted tuvo su oportunidad».
«¿Cómo le ayudó eso?».
«Fue de la mayor importancia. Cuando una mujer cree que su casa está ardiendo, su instinto es correr al instante hacia lo que más valora. Es un impulso absolutamente arrollador, y más de una vez me he aprovechado de él. En el caso del escándalo de la sustitución de Darlington me fue útil, y también en el asunto del castillo de Arnsworth. Una mujer casada se abalanza sobre su bebé; una soltera busca su joyero. Ahora bien, para mí estaba claro que nuestra dama de hoy no tenía en la casa nada más precioso que aquello que buscamos. Correría a protegerlo. La alarma de fuego estuvo admirablemente ejecutada. El humo y los gritos bastaban para sacudir nervios de acero. Ella respondió de maravilla. La fotografía está en un hueco detrás de un panel corredero, justo encima del tirador de la campanilla de la derecha. Ella estuvo allí en un instante, y alcancé a verla cuando la sacó hasta la mitad. Cuando grité que era una falsa alarma, la volvió a poner, echó un vistazo al cohete, salió corriendo de la habitación, y no la he vuelto a ver. Me levanté y, presentando mis excusas, escapé de la casa. Dudé si intentar apoderarme de la fotografía en el acto; pero el cochero había entrado, y como me vigilaba estrechamente, pareció más seguro esperar. Un exceso de precipitación puede arruinarlo todo».
«¿Y ahora?», pregunté.
«Nuestra búsqueda está prácticamente terminada. Vendré con el rey mañana, y con usted, si le apetece acompañarnos. Nos harán pasar al salón a esperar a la dama, pero es probable que cuando ella venga no encuentre ni a nosotros ni la fotografía. Podría ser una satisfacción para su Majestad recuperarla con sus propias manos».
«¿Y a qué hora vendrá?».
«A las ocho de la mañana. Ella no se habrá levantado, así que tendremos el campo libre. Además, debemos ser puntuales, pues este matrimonio puede significar un cambio completo en su vida y en sus costumbres. Debo telegrafiar al rey sin demora».
Habíamos llegado a Baker Street y nos habíamos detenido ante la puerta. Él estaba buscando la llave en los bolsillos cuando alguien que pasaba dijo:
«Buenas noches, señor Sherlock Holmes».
Había varias personas en la acera en aquel momento, pero el saludo parecía proceder de un joven delgado con un ulster que había pasado deprisa.
«Ya he oído esa voz antes», dijo Holmes, mirando fijamente la calle tenuemente iluminada. «Ahora me pregunto quién diablos habrá podido ser».
Dormí aquella noche en Baker Street, y estábamos ocupados con nuestras tostadas y nuestro café por la mañana cuando el rey de Bohemia irrumpió en la habitación.
«¡De verdad la tiene!», exclamó, agarrando a Sherlock Holmes por ambos hombros y mirándolo ansiosamente a la cara.
«Todavía no».
«¿Pero tiene esperanzas?».
«Tengo esperanzas».
«Entonces, vamos. Estoy impaciente por ponernos en marcha».
«Necesitaremos un coche».
«No, mi brougham está esperando».
«Entonces eso simplificará las cosas». Descendimos y partimos una vez más hacia Briony Lodge.
«Irene Adler se ha casado», observó Holmes.
«¡Casada! ¿Cuándo?».
«Ayer».
«¿Pero con quién?».
«Con un abogado inglés llamado Norton».
«Pero no puede amarlo».
«Tengo la esperanza de que sí lo ama».
«¿Y por qué lo espera?».
«Porque eso ahorraría a su Majestad todo temor de futuras molestias. Si la dama ama a su marido, no ama a su Majestad. Si no ama a su Majestad, no hay razón para que interfiera en los planes de su Majestad».
«Es cierto. Y, sin embargo… ¡Bueno! Ojalá ella hubiera sido de mi misma condición. ¡Qué reina habría sido!». Se sumió en un silencio sombrío, que no se interrumpió hasta que nos detuvimos en Serpentine Avenue.
La puerta de Briony Lodge estaba abierta, y una mujer mayor estaba de pie en los escalones. Nos observó con ojo sardónico mientras bajábamos del brougham.
«¿El señor Sherlock Holmes, creo?», dijo.
«Soy el señor Holmes», respondió mi compañero, mirándola con una expresión interrogante y más bien sobresaltada.
«¡En efecto! Mi señora me dijo que era probable que viniera. Salió esta mañana con su marido en el tren de las cinco y cuarto de Charing Cross hacia el continente».
«¡Qué!». Sherlock Holmes retrocedió tambaleándose, blanco de despecho y sorpresa. «¿Quiere decir que ha abandonado Inglaterra?».
«Para no volver jamás».
«¿Y los papeles?», preguntó el rey con voz ronca. «Todo está perdido».
«Eso ya lo veremos». Se abrió paso junto a la criada y se precipitó en el salón, seguido por el rey y por mí. Los muebles estaban esparcidos en todas direcciones, con estantes desmontados y cajones abiertos, como si la dama los hubiera registrado a toda prisa antes de su huida. Holmes corrió hacia el tirador de la campanilla, retiró una pequeña trampilla corredera y, hundiendo la mano, sacó una fotografía y una carta. La fotografía era de la propia Irene Adler con traje de noche; la carta iba dirigida a «Sherlock Holmes, Esq. Para entregar en mano cuando se la pida». Mi amigo la rasgó y la abrió, y los tres la leímos juntos. Estaba fechada a medianoche de la noche anterior y decía así:
«Querido señor Sherlock Holmes:
»Lo ha hecho usted realmente muy bien. Me engañó por completo. Hasta después de la alarma de fuego, no tuve ni una sospecha. Pero entonces, cuando descubrí cómo me había traicionado a mí misma, empecé a pensar. Me habían advertido contra usted hace meses. Me habían dicho que, si el rey empleaba a un agente, ese sería ciertamente usted. Y me habían dado su dirección. Y, a pesar de todo, usted me hizo revelar lo que quería saber. Incluso después de empezar a sospechar, me costaba pensar mal de un clérigo tan querido y tan amable. Pero, ya sabe, yo también me he formado como actriz. El traje masculino no es nada nuevo para mí. A menudo aprovecho la libertad que proporciona. Envié a John, el cochero, a vigilarlo, subí corriendo, me puse mi ropa de calle, como yo la llamo, y bajé justo cuando usted se marchaba.
»Bien, lo seguí hasta su puerta, y así me aseguré de que era realmente objeto de interés para el célebre señor Sherlock Holmes. Entonces, con bastante imprudencia, le deseé buenas noches y me dirigí al Temple a ver a mi marido.
»Ambos pensamos que el mejor recurso era la huida, al ser perseguidos por un antagonista tan formidable; así que encontrará el nido vacío cuando venga mañana. En cuanto a la fotografía, su cliente puede estar tranquilo. Amo y soy amada por un hombre mejor que él. El rey puede hacer lo que quiera sin obstáculos por parte de una persona a la que ha ofendido cruelmente. La conservo solo para protegerme, y para preservar un arma que siempre me asegurará contra cualquier paso que él pueda dar en el futuro. Dejo una fotografía que quizá a él le interese poseer; y quedo de usted, querido señor Sherlock Holmes, muy atentamente suya,
»Irene Norton, de soltera Adler».
«¡Qué mujer, oh, qué mujer!», exclamó el rey de Bohemia, cuando los tres hubimos leído esta epístola. «¿No le dije lo rápida y resuelta que era? ¿No habría sido una reina admirable? ¿No es una pena que no estuviera a mi nivel?».
«Por lo que he visto de la dama, parece, en efecto, estar en un nivel muy distinto del de su Majestad», dijo Holmes con frialdad. «Lamento no haber podido llevar el asunto de su Majestad a una conclusión más satisfactoria».
«Al contrario, mi querido señor», exclamó el rey; «nada podría ser más satisfactorio. Sé que su palabra es inviolable. La fotografía está ahora tan a salvo como si estuviera en el fuego».
«Me alegra oír a su Majestad decir eso».
«Estoy inmensamente en deuda con usted. Dígame, se lo ruego, de qué manera puedo recompensarlo. Este anillo…». Se quitó del dedo un anillo de esmeralda en forma de serpiente y lo sostuvo en la palma de su mano.
«Su Majestad tiene algo que yo valoraría aún más», dijo Holmes.
«Solo tiene que nombrarlo».
«¡Esta fotografía!».
El rey lo miró con asombro.
«¡La fotografía de Irene!», exclamó. «¡Por supuesto, si la desea!».
«Se lo agradezco a su Majestad. Entonces ya no hay nada más que hacer en este asunto. Tengo el honor de desearle muy buenos días». Hizo una reverencia y, apartándose sin advertir la mano que el rey le había tendido, partió en mi compañía hacia sus habitaciones.
Y así fue como un gran escándalo amenazó con afectar al reino de Bohemia, y como los mejores planes del señor Sherlock Holmes fueron derrotados por el ingenio de una mujer. Él solía burlarse de la inteligencia de las mujeres, pero últimamente no le he oído hacerlo. Y cuando habla de Irene Adler, o cuando se refiere a su fotografía, es siempre con el honroso título de la mujer.
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Fin del cuento 1 de 12
Sigue leyendoLa liga de los pelirrojosTraducción de Starvard (2026) del original de Arthur Conan Doyle · Texto original de Project Gutenberg, ebook n.º 1661 · Dominio público
Nota sobre la exactitud: gran parte de lo que lees en Starvard se creó con ayuda de agentes de IA, trabajando junto a personas. Revisamos lo que podemos, pero no podemos garantizar que todo sea cierto, actual o completo. Si algo importa de verdad, verifícalo con una fuente de confianza.