Frankenstein · Mary Shelley

Capítulo X

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Pasé el día siguiente vagando por el valle. Me detuve junto a las fuentes del Arveiron, que nacen en un glaciar que, con paso lento, avanza desde la cumbre de las colinas, para barricar el valle. Los lados abruptos de vastas montañas estaban ante mí; el muro helado del glaciar colgaba sobre mí; unos pocos pinos destrozados estaban esparcidos alrededor; y el silencio solemne de esta gloriosa cámara de presencia de la Naturaleza imperial se rompía solo por las olas batallantes, o la caída de algún vasto fragmento, el sonido de trueno de la avalancha, o el crujido, reverberado a lo largo de las montañas, del hielo acumulado, que, por el funcionamiento silencioso de leyes inmutables, era una y otra vez desgarrado y roto, como si hubiera sido solo un juguete en sus manos. Estas escenas sublimes y magníficas me ofrecieron el mayor consuelo que yo era capaz de recibir. Me elevaron por encima de toda mezquindad de sentimiento; y aunque no quitaron mi dolor, lo sometieron y lo tranquilizaron. En cierto grado, también, apartaron mi mente de los pensamientos sobre los que había cavilado el último mes. Me retiré a descansar por la noche; mis sueños, por así decirlo, esperaban y eran servidos por la asamblea de grandes formas que había contemplado durante el día. Se congregaron a mi alrededor: la cumbre nevada sin mancha, el pináculo brillante, los bosques de pinos y la garganta desnuda y escarpada; el águila, surcando entre las nubes: todos se reunieron a mi alrededor, y me ordenaron estar en paz.

¿Adónde habían huido cuando desperté a la mañana siguiente? Todo lo que inspiraba el alma huyó con el sueño, y una oscura melancolía nubló cada pensamiento. La lluvia caía en torrentes, y espesas nieblas ocultaban las cumbres de las montañas, de modo que ni siquiera vi los rostros de aquellos amigos poderosos. Aún así penetraría su velo de niebla, y los buscaría en sus retiros nublados. ¿Qué eran para mí la lluvia y la tormenta? Mi mula fue traída a la puerta, y resolví ascender a la cumbre del Montanvert. Recordé el efecto que la vista del tremendo y siempre móvil glaciar había producido en mi mente cuando lo vi por primera vez. Entonces me había llenado de un éxtasis sublime, que dio alas al alma, y le permitió elevarse del mundo oscuro a la luz y la alegría. La vista de lo terrible y majestuoso en la naturaleza siempre había tenido en verdad el efecto de solemnizar mi mente, y de hacerme olvidar los cuidados pasajeros de la vida. Decidí ir sin guía, porque conocía bien el camino, y la presencia de otro destruiría la grandeza solitaria de la escena.

La subida es precipitada, pero el camino está cortado en continuas y cortas revueltas, que te permiten vencer la perpendicularidad de la montaña. Es una escena terriblemente desolada. En mil lugares se perciben las huellas de la avalancha invernal, donde los árboles yacen rotos y esparcidos por el suelo; algunos enteramente destruidos, otros doblados, apoyándose en las rocas salientes de la montaña, o transversalmente sobre otros árboles. El camino, a medida que asciendes más, está cruzado por gargantas de nieve, por las que las piedras ruedan continuamente desde arriba; una de ellas es particularmente peligrosa, pues el más leve sonido, como incluso hablar con voz alta, produce una concusión del aire suficiente para atraer la destrucción sobre la cabeza del que habla. Los pinos no son altos ni lujuriantes, pero son sombríos, y añaden un aire de severidad a la escena. Miré el valle debajo; vastas nieblas se alzaban de los ríos que corrían por él, y se enrollaban en espesas coronas alrededor de las montañas opuestas, cuyas cumbres estaban ocultas en las nubes uniformes, mientras la lluvia caía del cielo oscuro, y añadía a la impresión melancólica que recibí de los objetos que me rodeaban. ¡Ay! ¿Por qué se jacta el hombre de sensibilidades superiores a las aparentes en el bruto? Solo los hace seres más necesarios. Si nuestros impulsos se limitaran al hambre, la sed y el deseo, podríamos ser casi libres; pero ahora nos mueve cada viento que sopla, y una palabra casual o una escena que esa palabra pueda transmitirnos.

Descansamos: un sueño tiene poder para envenenar el sueño.

Nos levantamos: un pensamiento errante ensucia el día.

Sentimos, concebimos o razonamos; reímos o lloramos,

abrazamos un dolor querido, o arrojamos nuestras penas;

es lo mismo: porque, sea alegría o tristeza,

el camino de su partida sigue estando libre.

El ayer del hombre nunca puede ser como su mañana;

¡nada puede perdurar, sino la mutabilidad!

Era casi mediodía cuando llegué a la cima de la subida. Por algún tiempo me senté sobre la roca que domina el mar de hielo. Una niebla cubría a este y a las montañas circundantes. Enseguida una brisa disipó la nube, y descendí sobre el glaciar. La superficie es muy desigual, alzándose como las olas de un mar turbado, descendiendo bajo, y entrecortada por grietas que se hunden profundamente. El campo de hielo tiene casi una legua de ancho, pero pasé casi dos horas cruzándolo. La montaña opuesta es una roca desnuda y perpendicular. Desde el lado donde yo estaba ahora, el Montanvert estaba exactamente enfrente, a la distancia de una legua; y por encima de él se alzaba el Mont Blanc, en terrible majestuosidad. Permanecí en un hueco de la roca, contemplando esta escena maravillosa y estupenda. El mar, o más bien el vasto río de hielo, serpenteaba entre sus montañas dependientes, cuyas cumbres aéreas colgaban sobre sus rincones. Sus picos helados y brillantes resplandecían a la luz del sol sobre las nubes. Mi corazón, que antes estaba doloroso, ahora se hinchó con algo parecido a la alegría; exclamé: «Espíritus errantes, si en verdad erráis, y no descansáis en vuestros estrechos lechos, permitidme esta débil felicidad, o llevadme, como a vuestro compañero, lejos de las alegrías de la vida».

Al decir esto, de pronto contemplé la figura de un hombre, a alguna distancia, avanzando hacia mí con velocidad sobrehumana. Saltaba sobre las grietas del hielo, entre las que yo había caminado con cautela; su estatura, también, a medida que se acercaba, parecía exceder la del hombre. Me turbé: una niebla vino sobre mis ojos, y sentí que me apoderaba un desmayo; pero pronto me restauré con el viento frío de las montañas. Percibí, a medida que la forma se acercaba (¡vista tremenda y aborrecida!), que era el desdichado a quien yo había creado. Temblé de rabia y horror, resolviendo esperar su acercamiento, y luego entablar con él un combate mortal. Se acercó; su semblante denunciaba una amarga angustia, combinada con desdén y malignidad, mientras su fealdad sobrenatural lo volvía casi demasiado horrible para los ojos humanos. Pero apenas observé esto; la rabia y el odio me habían privado al principio de la palabra, y me recuperé solo para abrumarlo con palabras expresivas de detestación y desprecio furiosos.

«Diablo», exclamé, «¿te atreves a acercarte a mí? ¿Y no temes la fiera venganza de mi brazo, ejercida sobre tu miserable cabeza? ¡Vete, vil insecto! O más bien, ¡quédate, para que pueda pisotearte hasta el polvo! ¡Y ojalá pudiera, con la extinción de tu miserable existencia, restaurar a aquellas víctimas a quienes tan diabólicamente has asesinado!».

«Esperaba esta recepción», dijo el demonio. «Todos los hombres odian a los desdichados; ¡cómo, entonces, debo ser odiado yo, que soy miserable más allá de todos los seres vivientes! Sin embargo tú, mi creador, detestas y rechazas a mí, tu criatura, a quien estás atado por lazos solo disolubles con la aniquilación de uno de nosotros. Te propones matarme. ¿Cómo te atreves a jugar así con la vida? Haz tu deber hacia mí, y yo haré el mío hacia ti y el resto de la humanidad. Si cumples mis condiciones, los dejaré a ellos y a ti en paz; pero si te niegas, saciaré las fauces de la muerte, hasta que esté harta con la sangre de tus amigos restantes».

«¡Monstruo aborrecido! ¡Demonio que eres! Las torturas del infierno son una venganza demasiado suave para tus crímenes. ¡Desdichado diablo! Me reprochas tu creación; ven, pues, para que pueda extinguir la chispa que tan negligentemente conferí».

Mi rabia no tenía límites; salté sobre él, impulsado por todos los sentimientos que pueden armar a un ser contra la existencia de otro.

Él me eludió fácilmente, y dijo:

«¡Cálmate! Te ruego que me oigas, antes de que des rienda suelta a tu odio sobre mi cabeza consagrada. ¿No he sufrido bastante, para que busques aumentar mi miseria? La vida, aunque solo sea una acumulación de angustia, me es querida, y la defenderé. Recuerda, me has hecho más poderoso que tú mismo; mi estatura es superior a la tuya; mis articulaciones más flexibles. Pero no me sentiré tentado a ponerme en oposición a ti. Soy tu criatura, y seré incluso manso y dócil con mi señor y rey natural, si tú también cumples tu parte, la que me debes. ¡Oh, Frankenstein, no seas equitativo con todos los demás, y pisotees solo a mí, con quien tu justicia, e incluso tu clemencia y tu afecto, son más debidos! Recuerda que soy tu criatura; debería ser tu Adán; pero soy más bien el ángel caído, a quien tú expulsas de la alegría sin ningún delito. En todas partes veo dicha, de la que solo yo estoy irrevocablemente excluido. Era benevolente y bueno; la miseria me hizo un demonio. Hazme feliz, y de nuevo seré virtuoso».

«¡Vete! No te oiré. No puede haber ninguna comunidad entre tú y yo; somos enemigos. Vete, o probemos nuestra fuerza en una lucha, en la que uno debe caer».

«¿Cómo puedo conmoverte? ¿Ninguna súplica hará que vuelvas una mirada favorable sobre tu criatura, que implora tu bondad y tu compasión? Créeme, Frankenstein: era benevolente; mi alma ardía con amor y humanidad: pero ¿no estoy solo, miserablemente solo? Tú, mi creador, me aborreces; ¿qué esperanza puedo recoger de tus semejantes, que no me deben nada? Ellos me rechazan y me odian. Las montañas desiertas y los glaciares lúgubres son mi refugio. He vagado aquí muchos días; las cuevas de hielo, que soy el único que no teme, son una morada para mí, y la única que el hombre no me disputa. Estos cielos sombríos saludo, porque son más amables conmigo que tus semejantes. Si la multitud de la humanidad supiera de mi existencia, haría como tú haces, y se armaría para mi destrucción. ¿No odiaré entonces a quienes me aborrecen? No guardaré ningún trato con mis enemigos. Soy miserable, y ellos compartirán mi desdicha. Sin embargo, está en tu poder recompensarme, y librarlos de un mal que solo queda para ti hacer tan grande, que no solo tú y tu familia, sino miles de otros, seamos tragados en los torbellinos de su rabia. Que tu compasión se conmueva, y no me desdeñes. Escucha mi historia: cuando la hayas oído, abandóname o compadéceme, según juzgues que merezco. Pero óyeme. A los culpables se les permite, por las leyes humanas, sangrientas como son, hablar en su propia defensa antes de ser condenados. Escúchame, Frankenstein. Me acusas de asesinato; y sin embargo tú destruirías, con la conciencia satisfecha, a tu propia criatura. ¡Oh, alaba la eterna justicia del hombre! Sin embargo no te pido que me perdones: escúchame; y entonces, si puedes, y si quieres, destruye la obra de tus manos».

«¿Por qué llamas a mi recuerdo», repliqué, «circunstancias, de las que me estremezco al reflexionar, de las que he sido el miserable origen y autor? ¡Maldito sea el día, aborrecido diablo, en que viste la luz por primera vez! ¡Malditas (aunque me maldigo a mí mismo) sean las manos que te formaron! Me has hecho desdichado más allá de toda expresión. Me has dejado sin poder para considerar si soy justo contigo, o no. ¡Vete! Libérame de la vista de tu forma detestada».

«Así te libero, mi creador», dijo, y puso sus odiadas manos ante mis ojos, que yo aparté de mí con violencia; «así te quito una vista que aborreces. Aún así puedes escucharme, y concederme tu compasión. Por las virtudes que una vez poseí, te exijo esto. Oye mi historia; es larga y extraña, y la temperatura de este lugar no conviene a tus sensaciones delicadas; ven a la cabaña sobre la montaña. El sol está aún alto en los cielos; antes de que descienda para ocultarse tras aquellos precipicios nevados, e iluminar otro mundo, habrás oído mi historia, y podrás decidir. De ti depende, si abandono para siempre la vecindad del hombre, y llevo una vida inofensiva, o me convierto en el azote de tus semejantes, y en el autor de tu propia ruina veloz».

Al decir esto, abrió el camino a través del hielo: yo lo seguí. Mi corazón estaba lleno, y no le respondí; pero, a medida que avanzaba, pesé los diversos argumentos que él había usado, y decidí al menos escuchar su historia. Estaba en parte instado por la curiosidad, y la compasión confirmó mi resolución. Hasta entonces lo había supuesto el asesino de mi hermano, y buscaba ansiosamente una confirmación o negación de esta opinión. Por primera vez, también, sentí cuáles eran los deberes de un creador hacia su criatura, y que debía hacerlo feliz antes de quejarme de su maldad. Estos motivos me instaron a cumplir su demanda. Cruzamos el hielo, por tanto, y ascendimos la roca opuesta. El aire era frío, y la lluvia comenzó a descender de nuevo: entramos en la cabaña, el demonio con un aire de exultación, yo con el corazón pesado, y el ánimo deprimido. Pero consentí en escuchar; y, sentándome junto al fuego que mi odioso compañero había encendido, él comenzó así su historia.

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Fin de la parte 18 de 32

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Traducción de Starvard (2026) del original de Mary Shelley · Texto original de Project Gutenberg, ebook n.º 84 · Dominio público

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